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ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS
NO es cuestión de fe platónica
ni del olor de tus flores,
ni de los dioses griegos,
ni de tus historias sobre dictadores
ni de tu memoria ardiendo.
Se trata de tus palabras
en la rama de lo que nunca cesa,
como ríos invocados por la vestidura
de tu árbol,
a pesar de los diluvios y las muchachas
que asisten puntuales al canto del ruiseñor.
No es cuestión de tus soles perdidos
ni de esa playa que anochece antes de tiempo,
no es cuestión de fe como los estoicos,
ni de la pena acumulada en la sombra.
Se trata de los garabatos de tu corazón
que Enrique Bunbury enarbola en su voz,
se trata del lápiz que tu mano pierde,
se trata de Lewis Carroll
arrebatándote el amarillo del naranjo
y la blancura en el muro del jardín.
No es cuestión de un rubí,
se trata del arco iris,
fuente secreta de tus aguas,
lugar donde siempre será mediodía.
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